„Doppelte Rechnungen, nicht deklarierte Provisionen, E-Mails, in denen er seine Kunden verhöhnt, kompromittierende Fotos von Firmenreisen. Er hat zu viel zu verlieren, wenn jemand beschließt, ihn nicht mehr zu schützen.“
Der Dampf meines Kamillentees stieg langsam auf, als wolle er den Zeitpunkt meiner Entscheidung markieren. Ich könnte einfach gehen, einen guten Anwalt suchen, die Scheidung einreichen und verschwinden. Oder ich könnte noch etwas tun.
„Du willst, dass ich Rache nehme“, sagte ich schließlich.
Diego schüttelte den Kopf.
„Ich will, dass du aufhörst, zum Gespött aller zu werden. Und ich bin bereit, dir dabei zu helfen, das zu ändern.“
Ich sah ihn lange an. Dann stützte ich meine Ellbogen auf den Tisch.
„Dann lass uns von vorn anfangen“, flüsterte ich. „Erzähl mir alles.“
In den folgenden Wochen spaltete sich mein Leben in zwei Ebenen. Auf der einen – der sichtbaren – war ich die Ehefrau, die das gemeinsame Haus verlassen hatte; ich nahm an Terminen mit einem Anwalt in Chamberí teil und sammelte Gehaltsabrechnungen, Kontoauszüge und Nachrichten. Auf der anderen – der unsichtbaren – hörte ich zu, wie Diego Nacht für Nacht Javiers kleines Lügengebäude entlarvte.
Wir trafen uns an diskreten Orten: in einem Café nahe Retiro am späten Nachmittag, in einer stets von Touristen überfüllten Taverne in Lavapiés, auf einer Bank im Parque del Oeste. Er hatte einen USB-Stick, Notizen in einem Notizbuch und sein Gedächtnis dabei. Ich hatte Fragen dabei.
„Hier ist der Vertrag mit dem Studio in Barcelona“, erklärte er eines Tages und deutete auf meinen Laptop-Bildschirm. „Die Bonusklausel. Wenn sein Ruf Schaden nimmt, können sie den Vertrag kündigen, ohne ihm einen Cent zu zahlen.“
An einem anderen Nachmittag zeigte er mir E-Mails, in denen Javier mich zusammen mit seinen Kollegen verspottete:
