„Die arme Lucía unterrichtet immer noch an diesem Gymnasium in Vallecas. Als ob ich sie nicht alleine ernähren könnte.“
Ich las jedes Wort mit einer seltsamen Distanz, als sprächen sie von jemand anderem. Diese andere Lucía existierte nicht mehr; die, die übrig geblieben war, lernte nun, Schmerz in Strategie umzuwandeln.
„Ich will nichts Illegales tun“, stellte ich eines Abends klar. „Das möchte ich ganz deutlich sagen.“
„Das musst du nicht“, erwiderte Diego. „Du musst nur aufhören, ihn zu beschützen.“
Meine Anwältin Nuria wusste nichts über Diego, aber sie konnte Zahlen lesen.
„Ihr Mann hält sich für unantastbar“, sagte sie, während sie die Unterlagen durchsah. „Aber wenn wir beweisen können, dass er Einkünfte verschwiegen und Sie als Steuerschlupfloch benutzt hat, sieht die Sache anders aus. Und wenn das Architekturbüro es herausfindet, bevor er seine Spuren verwischen kann … umso besser.“
Der Plan entstand nicht über Nacht. Er breitete sich langsam aus wie ein Tintenfleck. Ich schickte Nuria die E-Mails, die Diego mir weitergeleitet hatte. Nuria erklärte, was rechtlich zulässig war und was nicht. Diego, ohne die Details zu kennen, füllte dieses stille Archiv weiter.
Javier hingegen beharrte darauf, alles als vorübergehenden Wutanfall zu interpretieren.
„Es tut mir leid“, „Ich habe übertrieben“, „Ich vermisse dich“, „Komm nach Hause, dann reden wir“ – diese Nachrichten füllten mein WhatsApp. Er legte Blumen bei meiner Schwester ab, rief meine Eltern in Toledo an und tauchte vor meiner Schule auf.
Eines Nachmittags, als ich den Unterricht verließ, fand ich ihn mit einem Strauß roter Rosen an mein Auto gelehnt vor.
