„Lucía, bitte“, sagte er und trat näher. „Die Nacht war dumm. Du weißt ja, wie Männer sind, wenn sie mit Freunden zusammen sind.“
Ich sah ihn an, als wäre er ein Fremder, der mir auf der Straße einen Flyer anbietet.
„Genau, Javier. Jetzt weiß ich es.“
„Wir können eine Therapie machen, Dinge ändern…“, beharrte er und senkte die Stimme. „Sie werden doch nicht sieben Jahre Ihrer Haftstrafe wegen eines aus dem Zusammenhang gerissenen Urteils verschwenden.“
Ich dachte über die Wette nach. Über den „Übergang zu einer Frau auf seinem Niveau“. Ein leichtes Lächeln huschte über meine Lippen.
„Ich werfe sie nicht weg“, antwortete ich. „Ich benutze sie.“
Ein paar Tage später erhielt Javier eine E-Mail von seinem Chef mit der Einladung zu einem dringenden Treffen. Ich war nicht dabei, aber Diego beschrieb sein Gesicht, als er aus dem Büro kam: blass, mit angespanntem Kiefer. Das Studio hatte einen anonymen Ordner mit Kopien von E-Mails, verdächtigen Kontobewegungen und einer formellen Beschwerde einer Betroffenen wegen seiner sexistischen Äußerungen erhalten. Der Vertrag mit Barcelona wurde bis auf Weiteres eingefroren.
Ich hatte den Ordner nicht selbst verschickt. Nuria hatte alles geregelt und dabei die rechtlichen Fristen eingehalten, als würde sie ein Theaterstück inszenieren.
Kurz darauf begannen die Scheidungsverhandlungen. Javier erschien zum ersten Treffen in einem zerknitterten Anzug und mit geröteten Augen.
„Sie müssen das nicht so kompliziert machen“, spuckte er aus, als der Anwalt unsere Bedingungen erklärte.
„Du hättest unsere Ehe auch nicht zu einer Wette machen müssen“, erwiderte ich ruhig.
