Ihr Blick fixierte mich mit einer Schärfe, die mich beunruhigte.
„Sie haben keine Ahnung, wer ich wirklich bin“, murmelte sie fast stolz. „Aber das wirst du gleich herausfinden.“
Mir lief ein Schauer über den Rücken. Seit meiner Heirat mit Javier war die offizielle Version über sie immer einfach gewesen: eine alte Frau mit Demenz, die von einer winzigen Rente lebte, eine Last. Aber dieser Blick gehörte nicht zu einer Verlorenen.
„In der Kommode … unterste Schublade …“ Jedes Wort schien ihr den Atem zu rauben. „Der grüne Umschlag. Nimm ihn. Er ist für dich.“
Ich warf einen Blick auf die alte Holzkommode gegenüber dem Bett. Ihr Lack war abgeplatzt, darüber hing ein Kruzifix. Ich zögerte.
„Ich rufe zuerst einen Krankenwagen, Dolores. Du bist sehr krank.“
Ihre Finger umklammerten mein Handgelenk mit überraschender Kraft.
„Zuerst… der Umschlag“, beharrte sie. „Dann können Sie machen, was Sie wollen.“
Ich schluckte, stand auf und öffnete die unterste Schublade. Sie war voll mit ordentlich gefalteten Blättern. Ganz hinten, fast an das Holz gepresst, sah ich einen dunkelgrünen Umschlag ohne Absender. Mein Name stand in festen Buchstaben darauf:
