„Nun“, sagte sie, als wir hinausgingen, „jetzt müssen wir sehen, was sie hinterlassen hat. Die Rente, ein paar Ersparnisse, wenn wir Glück haben. Vielleicht können wir wenigstens die alte Wohnung verkaufen und noch etwas dafür bekommen.“
Ich sagte nichts. Ich erinnerte mich an die Eigentumsurkunden für die Wohnung in Lavapiés und das Haus in Benidorm, die Bankkonten, das Testament. Vor allem aber erinnerte ich mich an den kalten Metallschlüssel, den ich am Nachmittag nach ihrem Tod in der Innentasche ihres blauen Morgenmantels gefunden hatte, während Pilar mit ihrer Schwester telefonierte, um zu klären, wer die Grabnische bezahlen sollte.
Eine Woche später bestellte uns der Notar in sein Büro in der Fuencarralstraße. Regale säumten die Wände, der Duft von Papier und Kaffee hing in der Luft. Javier saß uns gegenüber am Schreibtisch und wirkte selbstsicher.
„Meine Großmutter sagte immer, ich sei ihr Liebling“, sagte er mit einem halben Lächeln. „Irgendetwas wird uns zufallen, Mama. Und Lucía natürlich auch.“
Der Notar, ein Mann in den Sechzigern mit einer dünnen Brille, räusperte sich.
„Ich werde nun mit der Verlesung des Testaments von Frau Dolores Navarro fortfahren.“
Er las langsam. Als er meinen Namen als Alleinerbin erwähnte, herrschte absolute Stille. Pilar riss den Mund auf; Javier erstarrte.
„Da muss ein Irrtum vorliegen“, fuhr sie ihn an. „Das kann nicht stimmen.“
„Das Dokument ist ordnungsgemäß registriert“, erwiderte der Notar. „Unterschrieben und beglaubigt. Wenn Sie es anfechten möchten, können Sie dies vor Gericht tun, aber Stand heute ist Frau Martín die Erbin.“
Ich spürte, wie ein Teil von mir schrumpfte und ein anderer sich ausdehnte. Ich sah Javier nicht an. Ich wusste, sein Gesichtsausdruck würde eine Mischung aus Verrat und Berechnung widerspiegeln.
