Das beruhigte ihn.
Und das tat er auch, muss man ihm zugutehalten.
Nach dem Abendessen ging er direkt zu Richard und Patricia und sagte ihnen – deutlich genug, dass es auch die Verwandten in der Nähe hören konnten –, dass sein Vater, falls er sich nicht noch am selben Abend aufrichtig entschuldigen könne, weder beim Brunch nach der Hochzeit noch später bei ihnen zu Hause willkommen sei. Patricia weinte. Richard versuchte es mit Getöse, dann mit der Behauptung, es habe ein Missverständnis gegeben, und schließlich mit der Klage, dass „jeder heutzutage viel zu empfindlich sei“. Nichts davon half.
Weil der Raum das Muster bereits gesehen hatte.
Keine Klasse. Keine Werte. Verachtung.
Viel später, in der Nähe des Dessertbuffets, kam Richard auf mich zu. Die Scheune erstrahlte in warmem Bernsteinlicht. Die Gäste tanzten. Irgendwo hinter uns lachte Lily zum ersten Mal seit über einer Stunde, und dieses Geräusch bedeutete mir mehr als jede Entschuldigung.
Richard stand steif da, die Hände gefaltet. „Ich habe mich danebenbenommen“, sagte er.
Es war nicht warm. Es war nicht anmutig. Aber es war klar.
Ich ließ die Stille gerade lange genug andauern.
„Ja“, sagte ich.
Er schien mehr zu erwarten – vielleicht Absolution oder die Versicherung, dass er immer noch ein anständiger Mann sei, der sich lediglich versprochen habe. Ich bot ihm keines von beidem.
Dann trat Patricia neben ihn und sagte leise: „Um ehrlich zu sein, ich wusste davon nichts. Was du für Lily getan hast. Ich hätte fragen sollen. Es tut mir leid.“
