Nicht sanft. Nicht grausam. Tief. Ihre Stimme erfüllte den Marmorsaal.
„Alzheimer?“, sagte sie ruhig. „Das ist interessant – denn ich erinnere mich noch sehr gut daran, wie ich 1955 vierzehn Stunden am Tag das Büro Ihres Großvaters geputzt habe.“
In der Lobby herrschte Stille.
Charles erstarrte. Seine Familie besaß die Bank seit 1932. Nur sehr wenige Menschen kannten persönliche Details über seinen Großvater.
„Wie bitte?“, sagte er, plötzlich unsicher.
„Du warst fünfzehn“, fuhr Margaret fort. „Ich habe nach der Schule gearbeitet, damit meine Mutter und ich etwas zu essen hatten. Dein Großvater pflegte brennende Zigaretten auf dem Marmorboden liegen zu lassen, nur um zu sehen, ob ich mich beschweren würde.“
