Aber ich tat es nie. Und mit den Jahren wurde mir klar, dass Charlotte mich nie als ihre Schwester gesehen hatte. Ich war nur eine Last in ihrem ansonsten glamourösen Leben, eine Anhängselin, ein Schatten. Sie las mir nie Gutenachtgeschichten vor, verbrachte nie Zeit mit mir, behandelte mich nie wie ein Familienmitglied. Wenn Papa uns ausnahmsweise mal auf ein Eis einlud, hob sie kaum den Blick vom Handy, immer distanziert, immer unnahbar.
Doch trotz allem klammerte ich mich an die Hoffnung – naiv, wie ich jetzt sehe –, dass sie sich um mich sorgte. Dass sie für mich da sein würde, wenn es wirklich darauf ankam.
Ich habe mich so geirrt.
Als Papa starb, zerbrach alles, was mir einst Halt und Stabilität gegeben hatte. Es fühlte sich an, als ob mir der Boden unter den Füßen weggezogen worden wäre und ich ins Ungewisse gestürzt wäre. Charlotte schien kaum zu trauern. Bei der Beerdigung wirkte sie flüchtig und desinteressiert – als ob sie die Schwere des Verlustes nicht spüren wollte. Es war einfach alles … zu viel für sie, nehme ich an.
Zwei Wochen später waren wir beim Anwalt. Charlotte saß mir gegenüber, in einem adretten Kostüm, ihr Gesichtsausdruck wirkte fast gelangweilt, während sie ihre Nägel betrachtete. Der Anwalt hantierte mit einigen Unterlagen, räusperte sich und begann, Vaters Testament zu verlesen.
Ich saß da, steif wie versteinert, die Hände fest in meinem Schoß geballt. Ich war nicht auf das vorbereitet, was als Nächstes geschah.
„Das Haus“, begann der Anwalt, „geht an Charlotte.“
Ein widerliches Gefühl der Ungläubigkeit breitete sich in mir aus. Es war zwar das, was ich erwartet hatte, aber es fühlte sich trotzdem an wie ein Schlag in die Magengrube. Ich wollte nicht streiten. Wozu auch? Doch ich fragte mich insgeheim, warum mein Vater mir das angetan hatte.
