Aus der Tasche holte er eine Mappe und ein kleines Spiralheft. Darin befanden sich Grundsteuerbescheide, Scheckkopien und handschriftliche Summen. „Das Haus deiner Mutter“, sagte er und tippte auf die Adresse, „ist noch immer auf meinen Namen eingetragen. Als dein Vater starb, bat sie mich, es nicht zu verkaufen. Sie versprach, sich um alles zu kümmern. Ich stimmte zu – unter der Bedingung, dass sie euch Mädchen in Ruhe lässt.“
Ich blinzelte. „Sie sagte mir, die Hypothek laufe auf ihren Namen.“
„Sie hat einmal umgeschuldet“, sagte Opa, „und ich musste unterschreiben, weil der Titel auf mich fiel. Dann fing sie an, mich wegen ‚fehlender Beträge‘ anzurufen. Ich habe ihr geholfen, bis Sie mit der monatlichen Unterstützung angefangen haben. Danach hat sie mich nicht mehr gefragt – weil es mit Ihnen einfacher war.“
Die Erkenntnis schmerzte. „Also hat sie mich es tragen lassen?“
Er nickte. „Und ich nahm an, dass Sie das wollten. Ich wusste nicht, dass sie sich eine Geschichte ausgedacht hatte, damit Sie weiterzahlen.“
Eine Krankenschwester brachte Noah herein. Mit ihrer Hilfe drückte ich ihn an meine Brust. Seine winzigen Finger krallten sich in meinen Kittel, und meine Angst wich einer gewissen Ruhe. „Was soll ich jetzt tun?“, fragte ich.
„Zuerst genesen Sie“, sagte Opa. „Zweitens schützen Sie Ihre Familie. Drittens hören Sie auf, als Notfallfonds für Leute zu dienen, die Sie wie eine Last behandeln.“
