Ich setzte mich so schnell auf, dass ich mit dem Ellbogen gegen die Wand stieß.
Ich hatte seit kurz nach der Beerdigung nicht mehr mit der Schwester meines Vaters gesprochen. Meine Mutter hatte den Kontakt zu dieser ganzen Familie fast sofort nach ihrer Wiederheirat abgebrochen, immer mit der Ausrede, dass die Aufrechterhaltung dieser Verbindungen „momentan emotional zu kompliziert“ sei. Inzwischen wusste ich, dass diese Formulierung meist bedeutete, dass die Beziehung Wahrheiten enthielt, die sie lieber für sich behalten wollte.
„Tante Patricia?“
„Ich weiß, deine Mutter will nicht, dass wir miteinander reden“, sagte sie. „Aber ich muss dir etwas Wichtiges sagen. Etwas, das dein Vater dir hinterlassen hat.“
Teil 4: Das Geld, das er sparte, die Zukunft, die er schützte
Die nächsten achtundvierzig Stunden verbrachte ich damit, Schule und Arbeit zu erledigen, als ob ein zweiter Blutkreislauf unter meiner Haut zu fließen begonnen hätte.
An jenem Wochenende sagte ich meiner Mutter, ich würde bei einer Klassenkameradin zum Lernen übernachten. Sie blickte kaum von ihrem Laptop auf. Richard grunzte. Derek war nicht da.
Ich bin sechs Stunden mit dem Bus nach Boston gefahren.
Ich weiß nicht mehr, was ich auf dieser Fahrt trug, aber ich erinnere mich genau an den Geruch des Bahnhofs bei meiner Ankunft – Diesel, Brezeln, nasser Asphalt. Ich erinnere mich, wie ich die wartende Menge überblickte und sie dann sah.
Tante Patricia sah meinem Vater so ähnlich, dass ich mich einen unerträglichen Moment lang nicht bewegen konnte.
Gleiche Augen. Gleiches Kinn. Dieselbe Angewohnheit, den Kopf leicht zu neigen, wenn sie jemanden ansah, den sie liebte und den sie nicht mit ihrer Liebe erschrecken wollte.
Sie umarmte mich, noch bevor ich sie ganz erreicht hatte.
„Danke, dass du gekommen bist“, sagte sie in mein Haar. „Ich weiß, das war nicht einfach.“
Ihre Wohnung war klein und gemütlich und strahlte jene bewohnte Ordnung aus, die man von jemandem kennt, dem Funktionalität wichtiger ist als Äußerlichkeiten. An einer Wand hingen gerahmte Fotos meines Vaters. Auf einem stand er neben Patricia vor einem klapprigen Lastwagen, beide lachten über etwas außerhalb des Bildausschnitts. Die meisten dieser Fotos hatte ich noch nie gesehen. Meine Mutter hatte dafür gesorgt.
Wir saßen an ihrem Küchentisch, einem einfachen Holztisch, der von Jahren voller Tassen, Ellbogen und dem wirklichen Leben gezeichnet war.
Patricia legte ihre Hände auf meine. „Deine Mutter und ich haben uns nie gut verstanden“, sagte sie. „Aber darum geht es hier nicht. Es geht um ein Versprechen.“
Dann stand sie auf, ging hinüber zum Wandschrank im Flur und kam mit einer kleinen Holzkiste mit Messingscharnieren zurück.
„Dein Vater hat mir das vor fünf Jahren gegeben“, sagte sie. „Er hat mich versprechen lassen, es sicher aufzubewahren und es dir nur zu geben, wenn du es wirklich brauchst.“
Sie stellte die Schachtel zwischen uns.
