Die Flusshütte lag im Dunkeln wie ein alter Zeuge, der die Hoffnung auf Gerechtigkeit aufgegeben hatte. Miller hatte einen Sicherheitsbereich abgeriegelt und hasste jede Sekunde, in der er mich hineinließ, aber ich ging trotzdem, denn inzwischen verstand ich die Bedrohung besser als jeder andere. Die Tür stand einen Spalt offen. Die Hütte roch nach Schimmel, abgestandenem Holzrauch und Flussschlamm. Mitten auf dem Tisch lag die Musikkassette, einsam wie ein Köder.
Dann schloss sich die Tür hinter mir.
Mein Vater stand da, durchnässt vom Regen, sein Gesicht von Verzweiflung gezeichnet, Trauer, Empörung und Vaterliebe spielten keine Rolle mehr. Er verlangte das andere Tonband. Ich sagte ihm, ich hätte es nicht. Er meinte, ich sei immer noch ein schlechter Lügner. Ich fragte, was auf der Aufnahme zu hören sei. Er gab nur zu, dass meine Großmutter über Besitz und alte Entscheidungen sprach. Doch als ich fragte, warum er so große Angst davor habe, konnte er die Antwort nicht verbergen. Er suchte keinen Beweis für sich selbst. Er wollte alles wissen, was das Tonband enthüllen konnte.
Dann probierte er noch einmal ein Kostüm an mir an. Sanfte Stimme. Familiäre Ausdrücke. Er sagte, er könne alles wieder in Ordnung bringen. Er sagte, ich würde das überleben. Er sagte, ich müsse ihm nur das Klebeband geben, und er würde sich um den Rest kümmern. Ich fragte ihn, wie viel mein Leben heute wert sei. Er antwortete nicht. Als ich ihm sagte, dass er nicht zu meiner Familie gehöre, verhärtete sich etwas in ihm. Er stürzte sich auf mich.
