„Nimm das“, sagte Ernesto und reichte mir eine kleine Flasche Wasser und einen Schokoriegel.
Ich verschlang es schweigend. Ich spürte, wie mir die Wärme und der Zucker in den Kopf stiegen, vermischt mit einer dumpfen Scham. Er beobachtete mich aus dem Augenwinkel, als versuchte er, das Bild dieser zerlumpten Frau mit der Braut im weißen Kleid in Einklang zu bringen, die ihn einst in der Kirche von San Ginés „Papa“ genannt hatte.
„Wohin fahren wir?“, fragte ich schließlich.
„Zuhause“, antwortete er. „Mein Haus. Dasselbe wie immer.“
Das Haus in La Moraleja. Die Villa mit dem Pool, wo die Sommer nach Chlor, Grillen und fröhlichem Lachen rochen. Ich erinnerte mich an die Abende mit Gin Tonic auf der Terrasse, Javiers Witze, Lucías… Lucías Geheimnisse über ihre gescheiterten Beziehungen. Bevor mein Mann aufhörte, mich anzusehen und stattdessen sie ansah.
Ich umklammerte den Rucksack fester.
„Erklären Sie mir den Teil mit der ‚Zerstörung Ihres Sohnes‘“, sagte ich unverblümt.
Ernesto beugte sich nach vorn und stützte die Ellbogen auf die Knie.
„Vor einem Jahr hatte ich einen leichten Herzinfarkt“, begann er. „Nichts Ernstes, aber genug, damit meine Ärzte und Anwälte anfingen, über Dinge zu sprechen, die in meinem Alter nicht mehr zu vermeiden sind: Testamente, Erbfolge, Erbschaft.“
