„Ich will die Wahrheit“, antwortete er. „Und wenn die Wahrheit sie zerstört… dann soll es so sein.“
Als der Geländewagen in Richtung Ausfahrt von La Moraleja abbog, wurde mir klar, dass ich die Brücke, die Kälte und die Unsichtbarkeit hinter mir gelassen hatte. Und dass etwas anderes vor mir lag: ein geliehenes Leben, eine Rolle, die ich spielen sollte, ein gefährliches Spiel mit meiner Vergangenheit.
Und zum ersten Mal seit langer Zeit verspürte ich so etwas wie einen Sinn im Leben.
Ich nannte mich „Ana López“, färbte meine Haare schwarz und trug sie zu einem einfachen Dutt. Ernesto hielt Wort: Innerhalb einer Woche stand ich auf der Bewerberliste der Agentur, die das Hauspersonal für Javier und Lucía vermittelte. Eine angebliche Witwe aus Valencia, ohne Familie, diskret und erfahren in der Reinigung und Pflege großer Häuser.
Während des Interviews brauchte Lucía ein paar Sekunden, um mich zu erkennen… oder besser gesagt, um mich nicht zu erkennen.
Sie trug ein beigefarbenes Strickkleid und teure Turnschuhe, ihr blondes Haar zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Sie war nach wie vor schön, doch ihr Blick auf die Menschen hatte sich verändert: eine pragmatische Härte, eine Ungeduld, die sie einst hinter nervösem Lachen verborgen hatte.
„Ana, richtig?“, fragte sie und blätterte in meinem gefälschten Lebenslauf. „Haben Sie schon einmal mit Kindern gearbeitet?“
„Ja, Ma’am“, antwortete ich mit beherrschter, neutraler, etwas tieferer Stimme. „In einem Haus in Castellón. Zwei Mädchen.“
