Die Nachbarn beobachteten von der anderen Straßenseite, wie Marjorie in meiner Einfahrt stand, die Strickjacke eng um die Schultern gezogen, das Gesicht zum ersten Mal seit sie meine Küche betreten hatte, blass.
Ich erfuhr später, dass sie versucht hatte, mich anzurufen.
Ethan tat das auch.
Ich habe nicht geantwortet.
Die Nachbarn tuscheln noch immer über den Tag, an dem der Schlüsseldienst den Code änderte, während Marjorie sich mit dem Lieferfahrer stritt, der sich weigerte, nicht genehmigte Möbel auszuladen.
Rache?
NEIN.
Grenzen.
Geliefert.
Und zum ersten Mal seit Jahren gehörten meine Küche – und mein Leben – nur mir.
