Dort stand eine Zedernholztruhe, die ich seit Jahren nicht mehr geöffnet hatte.
Der kleine Schlüssel passte.
Ich habe es umgedreht.
Im Inneren befanden sich Bündel von mit Bindfaden zusammengebundenen Briefumschlägen, mehrere Bankquittungen und etwas, das sorgfältig in Seidenpapier eingewickelt war.
Meine Hände zitterten, als ich es auspackte.
Ein Armband für Neugeborene aus dem Krankenhaus.
Rosa.
Als ich das darauf gedruckte Datum sah, wären mir fast die Knie weich geworden.
Es stammte aus der Zeit vor acht Jahren – aus demselben Monat, in dem Daniel und ich uns nach einem unserer schlimmsten Streits für drei Monate getrennt hatten.
„Nein“, flüsterte ich. „Nein…“
Ich habe mir den Namen angesehen.
Ava.
Mir schnürte sich die Kehle zu, als ich nach dem Briefstapel griff.
Der erste Umschlag, den ich öffnete, war nicht in Daniels Handschrift geschrieben.
„Daniel,
