Es lag am Timing.
Einige Verlegungen fanden statt, während meine Mutter im Hospiz war – als ich auf Krankenhausstühlen schlief, spätabends Essen bestellte und meinem Mann vertraute, dass er sich um alles zu Hause kümmern würde.
Als Andrea es mir erzählte, saß ich still in ihrem Büro und starrte hinaus auf den grauen Verkehr.
„Ich möchte, dass alles dokumentiert wird“, sagte ich.
Sie nickte. „Das werden wir.“
Eine Woche später bat Ethan um ein Treffen.
Wider besseres Wissen stimmte ich zu – allerdings nur in Andreas Konferenzraum.
Er sah müde und älter aus. Seine Krawatte saß schief. Immer wieder rieb er an seinem Ehering, als hätte er nicht begriffen, dass er ihm nichts mehr bedeutete. Ihn so zu sehen, schmerzte mehr, als ich erwartet hatte. Das war der Mann, auf den ich einst gewartet, den ich verteidigt und mit dem ich Zukunftspläne geschmiedet hatte. Trauer hat viele Schichten. Verrat noch mehr.
„Ich habe Fehler gemacht“, sagte er.
Ich schwieg.
„Ich wollte meinem Bruder helfen. Er hätte alles verloren.“
„Du hast ihm mit meinem Geld geholfen. Heimlich. Immer wieder.“
Er blickte nach unten. „Ich dachte, ich könnte es reparieren, bevor du es bemerkst.“
Da war sie. Die Wahrheit.
