Während die Bewohner mit freundlichem Lächeln hereinkamen, ging ich weiter. Ich weigerte mich, um Menschen zu trauern, die die Abwesenheit der Liebe vorgezogen hatten.
Mitten in der Zeremonie hallte das scharfe Klopfen eines Gehstocks durch den Raum. Mein Großvater, der in der ersten Reihe saß, richtete sich langsam auf. Eine Krankenschwester eilte auf ihn zu, doch er hob zitternd die Hand, um sie aufzuhalten.
„Bitte“, sagte er leise. „Lassen Sie mich sprechen.“
Es herrschte absolute Stille im Raum. Selbst die Bewohner schienen zu spüren, dass etwas Wichtiges bevorstand.
Manuel atmete tief ein. Sein gebeugter Körper wirkte zerbrechlich, doch seine Stimme besaß eine überraschende Kraft.
„Viele Leute haben sich gefragt, warum diese Hochzeit hier stattfindet“, begann er. „Manche lachten. Manche schämten sich. Aber keiner von ihnen kennt die Wahrheit.“
Mir schnürte es die Brust zu.
„Ich bin nicht aus eigenem Antrieb verschwunden“, fuhr er fort. „Ich bin verschwunden, weil jemand anderes entschieden hat, dass ich es tun sollte.“
