Callum zuckte nicht mit der Wimper. „Das hättest du dir vorher überlegen sollen, bevor du einen Vierjährigen gedemütigt hast.“
Ich trat zwischen sie, mein Puls hämmerte so heftig, dass ich meine eigene Stimme kaum noch hören konnte. „Callum“, flüsterte ich, „worüber redest du?“
Er wandte sich mir zu, und ich sah etwas in seinem Gesicht, das mich erschaudern ließ: nicht Wut, sondern Selbstbeherrschung. Er hatte das schon lange in sich hineingefressen. Wie lange, wusste ich nicht.
„Vor drei Wochen“, sagte er laut genug, dass es alle im Raum hören konnten, „fuhr ich bei Ihren Eltern die Gästeliste ab, die Sie in meinem Auto gelassen hatten. Ihr Vater war nicht da. Ihre Mutter war oben. Ich klopfte, ging hinein und hörte sie über alte Papiere streiten. Ich wollte gerade gehen, als ich Ihren Namen hörte.“ Er sah meine Eltern an. „Und dann hörte ich den Rest.“
Meine Mutter fand endlich ihre Stimme wieder. „Du hast gelauscht?“
„Nein“, sagte Callum. „Ich stand in eurem Flur, als ihr darüber diskutiert habt, ob die Wahrheit verschwiegen werden sollte, bevor Maris davon erfährt.“ Er griff in die Innentasche seiner Jacke, und die gesamte erste Reihe beugte sich gleichzeitig vor. „Ich habe zuerst nichts gesagt, weil ich Beweise wollte. Keine Gerüchte. Beweise.“
Er hielt ein gefaltetes Dokument hoch.
Mir stockte der Atem.
„Ich habe einen Anwalt engagiert“, fuhr Callum fort. „Und dann einen lizenzierten Ermittler. Wir haben Kopien aus dem Kreisarchiv und den Krankenhausakten besorgt. Keine Gerüchte. Dokumente.“ Er entfaltete die Papiere mit eiskalter Ruhe. „Maris, die Geschichte, die deine Eltern jahrelang allen erzählt haben – dass du ihre verantwortungslose Tochter warst, die ihr Leben ruiniert und Schande über die Familie gebracht hat – war zwar praktisch. Aber sie verschleierte auch, was vor 26 Jahren wirklich in dieser Familie geschehen ist.“
