Als ich die Tür öffnete, hielt mich das, was ich vorfand, inne – nicht vor Angst, sondern vor echter Überraschung.
Der Raum war übersät mit Notizbüchern, bunten Filzstiften, ausgedruckten Fotos und handgeschriebenen Seiten, die den Boden bedeckten.
Meine Tochter und Noah knieten neben einer großen Tafel voller Zeichnungen, Notizen und Pfeilen, die Ideen miteinander verbanden, während auf einem Laptop in der Nähe eine pausierte Diashow lief.
Beide blickten erschrocken auf, doch von Heimlichkeit war nichts zu sehen – nur tiefe Konzentration.
Als ich näher trat, fielen mir vertraute Bilder ins Auge: ein lächelndes Foto meines Vaters, Schnappschüsse aus unserem Nachbarschaftspark und eine handgeschriebene Überschrift mit der Aufschrift „Gemeinschaftlicher Lesetag“. Langsam wurde mir klar, dass hier nichts versteckt war; alles war sorgfältig gestaltet worden.
Sie erklärten, dass sie ein Freiwilligenprojekt für das örtliche Gemeindezentrum planten – sie würden Vorlesestunden für jüngere Kinder organisieren und hofften, meinen Vater, ihren Großvater, zur Teilnahme einladen zu können.
