Sie nickte einmal. „Okay. Gibt es Snacks?“
Derek stieß ein kurzes Lachen aus. Ich hätte beinahe auch gelacht.
„So viele Snacks“, sagte ich.
"Okay."
Das war alles. Kein Wutanfall. Keine dramatischen Tränen. Nur ein Kind, das den Schmerz herunterschluckte, weil es von nun an den Erwachsenen um sich herum vertraute und ihnen die Wahrheit sagte.
Wir gingen hinein.
Dann sah sie das andere Mädchen.
Fünf Jahre alt, weißes Kleid, rosa Schärpe, Korb in der Hand, trabte sie an uns vorbei, als ob sie schon immer dorthin gehört hätte.
Emma blieb stehen. Ohne hinzusehen, fand ihre Hand meine.
Da wurde es real.
Das Abendessen verging wie im Flug. Meine Tochter aß ihr Hähnchen, bezauberte ein älteres Ehepaar mit der Geschichte eines Frosches in unserem Garten und bewahrte dabei mehr Fassung als die Leute, die das alles verursacht hatten.
Ich habe die Vorspeisen geschafft, bevor ich den Raum verlassen musste.
Im Badezimmer schloss ich die Tür ab, drehte den Wasserhahn auf und umklammerte das Waschbecken, bis meine Hände aufhörten zu zittern.
Ich habe das Kleid gekauft. Ich habe ihr die Haare gelockt. Ich habe ihr monatelang beim Proben im Flur zugesehen. Und mein Bruder hatte nicht den Mut, mich anzurufen.
Dann vibrierte mein Handy.
