Mein Vater.
Er hat nie geschrieben.
Die Nachricht lautete: Komm zur Ostveranda. Sofort.
Teil III: Die Veranda
Als ich dort ankam, stand er am Geländer.
Anzugjacke an. Hände auf dem Holz abgestützt. Er blickte auf den See hinaus, als bräuchte er etwas Größeres als das Zimmer, um nicht zu explodieren.
„Deine Mutter hat mir erzählt, was passiert ist“, sagte er.
„Sie hat mich im Garten überfallen.“
„Sie hat es mir beim Bruschetta erzählt.“
Ich hätte beinahe darüber gelächelt. Meine Mutter konnte jeden Verrat auf den Tischservice herunterspielen.
Dad drehte sich zu mir um. „Ryan wusste es schon seit drei Wochen.“
Ich hielt für einen Moment den Atem an.
