Ryan blickte ihn erschrocken an – dann erleichtert. „Du willst fliegen?“
„Ich muss fliegen. Durch den Hydraulikverlust werden die Steuerelemente schwergängiger und weniger reaktionsschnell. So bist du noch nie geflogen.“
Marcus sah ihm in die Augen. „Ja.“
Ryan zögerte. Jede Vorschrift sagte, das sei falsch. Ein Passagier durfte kein Verkehrsflugzeug fliegen.
Doch er spürte, wie das Joch immer schwerer wurde. Er sah, wie die Nadel des Hydraulikdrucks sich dem roten Bereich näherte.
Er dachte an seine Frau, die mit ihrem ersten Kind schwanger war und in London wartete. Er dachte an die 242 Passagiere hinter ihm.
„Okay“, sagte Ryan schließlich. „Du hast das Flugzeug.“
Marcus ließ sich auf dem Kapitänssitz nieder, seine Hände fanden den Steuerknüppel mit der Vertrautheit eines Musikers, der zu seinem geliebten Instrument zurückkehrt. Die Boeing 787 war größer und schwerer als jeder Kampfjet, den er je geflogen hatte – aber die Grundprinzipien blieben unverändert.
Steuerknüppel und Ruder.
Neigung und Kraft.
Der ewige Dialog zwischen menschlicher Absicht und physikalischen Gesetzen.
„Ich habe das Flugzeug“, bestätigte Marcus.
Er erlaubte sich, es zu spüren – das Gewicht der Maschine, die Leben, die von seinem Können abhingen, die Dunkelheit, die gegen die Fenster drückte.
Er hatte diesem Leben den Rücken gekehrt.
Aber es hatte ihn nie verlassen.
Marcus korrigierte mit einem leichten Ruderausschlag. Ein sanfter Querruderimpuls.
Achthundert Fuß.
Die Landebahnschwelle tauchte auf – weiße Streifen, die die Dunkelheit durchschnitten. Siebenhundert Fuß. Die Steuerung fühlte sich schwer an, fast wie eingefroren. Marcus gab noch mehr Gas, seine Muskeln brannten.
Sechshundert Fuß.
Er traf eine Entscheidung. Ein Manöver, das ihm bei der Luftwaffe eingeimpft worden war – eine Notlandung –, das angewendet wurde, wenn Finesse nicht mehr möglich war.
Er hatte es noch nie in einem zivilen Flugzeug versucht.
Fünfhundert Fuß.
