„Ich habe das nicht so gesehen.“
„Ich weiß“, sagte ich. „Genau das ist das Problem.“
Dann fing sie an zu weinen. Richtiges Weinen, glaube ich. Heftig und verlegen, und nicht besonders schön.
„Ich wollte einfach nur in Sicherheit sein“, sagte sie.
Da war es. Ihr innerster Kern. Angst, die sich in Gier verwandelte. Angst, die sich in Rechtfertigung verwandelte. Angst, die sich darin äußerte, dass sie jeden Schwächeren benutzte, um ihre eigene Vergangenheit zu verbergen.
„Ich verstehe Angst“, sagte ich. „Aber Angst gibt dir nicht das Recht, die Menschen zu verletzen, die von dir abhängig sind.“
„Was kann ich tun?“, fragte sie nach einer Weile. „Wie kann ich das wieder in Ordnung bringen?“
Ich blickte aus dem Fenster meiner Wohnung auf das Manhattan, das sich unter mir im späten Nachmittag abspielte. Hupen. Dampf. Das gewöhnliche Leben, gleichgültig und beständig.
„Ich weiß nicht, ob du das kannst“, sagte ich ehrlich. „Aber wenn du irgendeine Art von Beziehung zu mir willst, muss sie echt sein. Gleichberechtigt. Keine Manipulation. Keine Lügen über mich vor deinen Freunden. Du meldest dich nicht nur, wenn du etwas brauchst.“
Sie hat Ja gesagt.
Dann fügte ich den wichtigsten Teil hinzu.
„Und keine Geldforderungen. Keine Gefälligkeiten. Keine Absprachen.“
Langes Schweigen.
„Ich verstehe“, sagte sie.
Vielleicht tat sie es. Vielleicht verstand sie nur, dass ich die Lüge jetzt glauben würde, wo ich früher vielleicht darum gebettelt hätte, sie zu glauben.
So oder so, es war eine Grenze, und Grenzen sind oft nützlicher als Entschuldigungen.
Sechs Monate später habe ich die Wohnung verschenkt.
Nicht meiner Mutter.
An Tante Patricia.
Ich nahm sie an einem regnerischen Nachmittag mit, ohne ihr den Grund zu nennen. Wir fuhren mit dem Aufzug in den zehnten Stock, und sie redete ununterbrochen – über eine ehemalige Krankenschwester, die unglücklich wieder geheiratet hatte und zum Glück damit aufgehört hatte, über ein neues Suppenlokal in der Nähe ihres Hauses und darüber, ob Marcus mir jemals erlauben würde, den Eingangsbereich unserer Wohnung neu zu streichen, oder ob ich weiterhin „feige“ in Beige leben müsste.
Als ich die Tür aufschloss, runzelte sie die Stirn.
