Es war etwas Komplexeres.
Monate später, bei einem routinemäßigen Nachsorgetermin mit Álvaro, sah er mich aufmerksam an.
„Wie geht es Ihnen?“, fragte er.
Ich hätte beinahe aus Gewohnheit „in Ordnung“ gesagt.
Ich schwieg jedoch einige Sekunden lang.
„Ich bin… hier“, sagte ich schließlich. „Ich weiß nicht, ob es mir gut geht. Aber ich bin hier. Und ich weiß, was mir angetan wurde. Niemand kann das ungeschehen machen.“
Álvaro nickte wortlos. Er tippte etwas in den Computer ein, wechselte den Bildschirm und setzte seine Arbeit fort.
Draußen drehte sich Madrid ungerührt weiter um seine Achse.
Ich verließ die Klinik und mischte mich unter die Menge auf der Straße.
Und zum ersten Mal seit langer Zeit hatte ich das Gefühl, so etwas wie eine eigene Entscheidung getroffen zu haben.
Ich konnte nicht ungeschehen machen, was Diego getan hatte.
Ich konnte das System, das ihn geschützt hatte, nicht ändern.
Aber ich konnte entscheiden, wie ich mit dieser Realität leben wollte.
Und diese Wahl – klein, unvollkommen – lag bei mir.
Nur meins.
