Über Nacht wurde ich zur Mutter meiner Nichten, ohne Vorwarnung und ohne zu wissen, was kommen würde. Gerade als sich mein Leben endlich stabilisiert hatte, holte mich die Vergangenheit auf eine Weise ein, die ich nicht ignorieren konnte.

Vor fünfzehn Jahren stand mein Bruder Edwin am Grab seiner Frau … und verschwand, noch bevor die Blumen richtig niedergelegt hatten. Es gab keine Vorwarnung, keinen Abschied.

Ohne eine einzige Erklärung ließ er drei kleine Mädchen zurück. Kurz darauf standen sie mit einer Sozialarbeiterin und einem übervollen Koffer vor meiner Tür.

Als sie bei mir einzogen, waren sie drei, fünf und acht Jahre alt.

Ich erinnere mich noch gut daran, wie schwer die Stille in jener ersten Nacht war. So eine Stille, die einem in die Brust drückt.

Die Jüngste, Dora, fragte immer wieder: „Wann kommt Mama nach Hause?“ Jenny, die Älteste, hörte nach der ersten Woche auf zu weinen. Sie sprach einfach gar nicht mehr darüber, als hätte sie eine Entscheidung getroffen, die wir anderen noch nicht getroffen hatten.

Die mittlere, Lyra, weigerte sich monatelang, ihre Kleidung auszupacken. Sie sagte, sie wolle es sich nicht „zu gemütlich machen“.

Ich redete mir immer wieder ein, dass Edwin zurückkommen würde. Er musste einfach zurückkommen.

Oder dass etwas passiert sein musste, denn niemand verlässt einfach seine Kinder, nachdem er seine Frau plötzlich bei einem Autounfall verloren hat. Es ergab keinen Sinn.

Also wartete ich.

Wochen vergingen. Dann Monate. Dann Jahre.

Dennoch gab es keine Anrufe, keine Briefe – nichts von Edwin.

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