Sie hatte nicht angerufen. War nicht geblieben. Hatte nicht bezahlt. Aber da saß sie nun und schrieb die Geschichte bereits um.
„Wir sind hier, um Sie nach Hause zu bringen“, sagte sie und griff nach dem Entlassungs-Klemmbrett.
Dann sah sie das Besucherbuch.
Arthur Sterling.
Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich so schnell, dass es gewalttätig wirkte.
Die Farbe wich. Ihre Hände begannen zu zittern. Das Klemmbrett rutschte ihr aus der Hand und fiel zu Boden.
„Wie …“, flüsterte sie. „David. David, schau.“
Er hob es auf, las den Namen und wäre beinahe zusammengefaltet.
„Wie hat er sie gefunden?“, hauchte Evelyn.
Dann huschte der Schatten über die Glasscheibe der Intensivstation.
Die Tür öffnete sich.
Ein großer Mann in einem anthrazitfarbenen Anzug betrat das Gebäude, als gehöre es ihm. Silberne Schläfen. Harter Blick. Keine Bewegung war überflüssig.
Er sah David nicht an.
