„Familie?“, fragte ich. „Welcher Teil fühlte sich wie Familie an? Als ich vom Krankenhausparkplatz anrief und du sagtest, du seist mit Bänderspielen beschäftigt? Oder als Megan mir eine SMS schrieb, anstatt vorbeizukommen? Oder war Familie vielleicht die Stille während meiner ersten Chemotherapie, der zweiten Chemotherapie, des Beratungsgesprächs für die OP, der Nachuntersuchung nach der Biopsie …?“
„Ach bitte“, warf Megan ein. „Wir haben Blumen geschickt.“
Denise, die sich gerade mit einer Auflaufform in der Hand durch die Seitentür hereingelassen hatte, blieb im Eingangsbereich stehen. Sie erfasste die Szene mit einem Blick – die Obstschale, meinen Sohn, das Gesicht meiner Mutter – und stellte die Form langsam auf die Küchentheke.
„Soll ich zurückkommen?“, fragte sie.
„Nein“, sagte ich.
Meine Mutter drehte sich um und zwang sich zu einem Lächeln. „Und Sie sind?“
„Jemand, der aufgetaucht ist“, antwortete Denise.
Die darauf folgende Stille erschütterte den Raum.
Ron räusperte sich. „Vielleicht war das ein schlechter Zeitpunkt.“
„Das ist eine Möglichkeit, es auszudrücken“, sagte Denise.
Mama ignorierte sie und wandte sich wieder mir zu, wobei sie in die Rolle der verletzten Märtyrerin verfiel. „Ich kann nicht glauben, dass du uns vor einer Fremden so bloßgestellt hast.“
Ich starrte sie an. „Ihr habt euch blamiert.“
